В 17 лет легко писать стихи.
Особых сил прикладывать не нужно.
Они кружат вокруг как мотыльки
И ладонь мою садятся дружно.
С годами среди множества забот
Тех мотыльков почти уже не видно.
И то сказать, ведь дел не в проворот,
Но все-таки немного и обидно.
Ведь мотыльки всегда летят на свет
Души моей, чтоб в строчки превратиться.
Как просто было им в 17 лет,
Как нелегко теперь к душе пробиться
Сквозь путы дум, обид, тревог.
Я разорву все эти путы!
Лети, мой милый мотылек,
И вдохновения неси минуты.