Наши совы падают по разным осям.
Моим больно, а твои туда, где спокойнее.
Оси по моим внутренним морям
Штормит. Над твоими летается вольготнее.
Мои совы ободраны страшным кем-то,
У них нет сил появляться в снах.
У твоих в трудовых книжках "Оле-Лукойе",
У них радуга и небесные перья в хвостах.
На моих руках мои совы, на моей совести.
Я твоих прокормить не смогу, прости.
20.10.2010