Я просыпаюсь и думаю: "Овётганна".
И мой ветер целует меня в сердце.
И я не то чтобы девочка-девочка. Я просто хочу туманов.
Густых, чтобы даже Умка объелся.
Просто уметь надо, что бы постскриптум длиннее основы.
Овётганна, понимаешь?
Овётганна и как бы Хугайда.
И я по-прежнему жду знаков. Знаешь,
Я ничего не решаю.
Не инерция, нет. Я боюсь
Исы больше, чем чего-то другого.
Я ничего не решаю. Вейрд. Молюсь,
Танцуй, мой ветер, играй! И не надо иного.
Несуществующий прекрасный Вейрд мой.
Падают совы, белый ветер буянит.
Неизвестность и всевозможность Вселенной - ничего личного, не управляю собой.
Я просто лежу на спине, а снег словами падает.
17.1.2011