не появляется в моей жизни страсть. чтоб вскипела плоть. чтоб бросало в холодный пот от одной только мысли о прикосновении к вожделенному телу.. не появляется объект обожания.. не хватает искренности, порывов, риска.. куда все это подевалось? неужто отыграли гормоны все части марлезонского балета и ушли на покой..
я сетую на возраст.. смешно. маловато мне будет годиков, чтоб оправдывать эмоциональную пассивность и сексуальную ригидность подобным образом.. будто прям полмира повидала и полтонны чувств пропустила через артерии. ничего подобного.. была боль. слишком много лишней, необоснованной боли. надуманных депрессий, очевидных разочарований. были обязательства - странники, временно искавшие приют. наигранные жесты, отточенные взгляды, безнаказанные тысячи пустышек-обещаний, которые скорострельными пулями вылетали из живого воображения. произрастали пламенными речами, заученными текстами французских романов.
жизнь слишком часто разыгрывалась отрывками из неудачных голливудских мелодрам. а теперь.. чертовски ощутимая пустота. та самая - блаженная. я чувствую ее рваные углубления на сердце. а ведь оно всего лишь мышца. почему ему уделяют столько внимания, столько трепетных стихов. о, эти стихотворцы..отрыгивают в житейский водоворот одни и те же высокопарные слоги, сатанинские призывы в альковы вечной любви.. страсти, способной обжечь душу. а все потому, что лишь на бумаге можно нарисовать то, что никак не удается познать в реальности. ощутить воспаленной кожей, пьяными пальцами..что это такое - страсть. всепоглощающая страсть...эй, ты? существуешь ли вообще? или она - очередной миф массового сознания. где она рождается, куда стремится..почему постоянно проносится мимо станции моего тела...
17,01,13