Поэтов в мире нам не счесть.
Быть неизвестным – тоже честь:
ведь очень трудно стать поэтом.
Познать всю боль, и с ней дуэтом
стать и несчастным и счастливым,
быть очень храбрым, и трусливым,
когда страданья все – твои,
и с ними – к радости любви.
Их, восторгаясь, почитал.
Но всех накрыл девятый вал
обидного до слёз забвенья.
И всё ушло. Ушли мгновенья
былых блаженных озарений
и споров, творческих мучений.
Оставить память о строке
трудней, чем след свой на песке.
Но сквозь забвения года –
такая редкость, иногда! –
к отвергнутым приходит слава,
хоть безнадежно запоздала.
Возникли странные пустыни –
стихов барханы. В них поныне
следов всё меньше – замела
времён безжалостных метла.