Когда прицел глядит в висок,
И жизнь, как тонкий волосок,
Дрожит.
Не зарываешься в песок,
А собираешься в клубок,
И через миг уже бросок
На щит.
Кто на щите, кто под щитом,
Мы разберемся лишь потом.
Сейчас
Нам надо взять ту высоту,
Ту высоту – не красоту,
Эту заветную мечту
Всех нас.
Враг не сгибается: силен,
Хоть артобстрелом оглушен,
И все ж
В победу твердо верит он,
Ведь пристрелял пологий склон
Со всех сторон.
Но врешь!
Мы сходу этот склон пройдем
И даже, если все умрем,
Вершину мертвыми возьмем
Той высоты.
Еще один – один бросок,
Еще чуть-чуть.
Еще чуток,
Зароет враг в сырой песок
Свои награды и
Кресты!
1985