СТИХОТВОРЦУ
Ты смотришь часто как бы внутрь себя,
Куда-то прямо в творческую душу,
Пытаясь рассмотреть или услышать,
Как зарождается в тебе родное слово.
Как крепнет, мечется, наружу ищет выход.
А ты молчишь. Лишь слушаешь и смотришь:
И пристально, и как бы отрешённо…
Но, наконец, даёшь ему свободу.
Теперь оно, обрадовавшись свету,
Витает над листом твоей тетради
И… затевает собственную песню,
Какой ещё не слышали доселе.
А ты — ей подпеваешь, но негромко.
Да, вскоре, вновь надолго умолкаешь,
Вновь вглядываясь, вслушиваясь в душу.
А там рождается уже другое слово,
Что, как птенец внутри яйца, стучится
В живую душу, в трепетное сердце
И тоже рвётся в свет, к свободе,
К людям…