Возомнила себя поэтессой.
Прям Ахматовой или Волконской.
Все вокруг очарованы прессой, -
Но не местной, а сразу московской.
Там тебя напечатали только,
На тебя поравнялась культура.
Но кольните её же иголкой!
Она, кажется, просто уснула.
Эта дурочка спит, и ей снится,
Что её все вокруг обожают.
Что всё новые, новые лица
Только эти стишочки читают.
Но вернись наконец-то на место!
Да кому ты вообще их писала?
Ведь ему даже не интересно,
Что о чувствах своих ты сказала.
А подруги... Да им безразлично.
Там у каждой хватает заботы.
Просто это совсем неприлично -
Не читать мои... Эти работы.
Если даже родные не верят,
Для кого я пишу? Черт возьмите!
Я надеялась, кто-то оценит,
Но я бездарь. Вот так и скажите.
____________________________
26.01.2013