Еще одно письмо, сошедшее с души,
Что ветер прочитав меня опередил,
Ты в следующем письме покорно напиши,
Кого ты до меня так трепетно любил.
И для кого хранил так бережно рассвет,
Что, глядя на тебя, обидно не соврет,
Но не было ее, я уверяю - нет!
Той, что за тобой не думая пойдет.
Та, что для тебя останется дышать,
В подобных случаях разум выменяем,
И даже ты не сможешь показать на ту,
Что спутает святое с именем!
Она не станет бегать за тобой,
И силой мысли ты над ней невластлив,
В двух строчках напиши своей рукой о той,
С кем никогда ты не был счастлив.
С которой никогда не рвал цветы,
Бодрился лаской вечером усталым
И не искал обычной красоты
Лишь в самом чистом,искреннем и малом.
С которой часто грелся до темна,
И провожал ее со статусом величия,
Так пусть она красива и умна,
Но не любимая, а просто безразличная.
И все же это, знающий потех,
Что для себя от скуки превращая,
Поверь, она не лучшая из тех,
Кто будет ждать, тоскуя и прощая.
Не с тех она и вовсе не с других...
Так все равно, что больше не волнует.
В твоих ошибках не было таких -
Ее для нас совсем не существует.