Передо мною лежит утопленник,
Он захлебнулся в реалиях мира.
И это поэт, доходяга-труженик,
Хоть и умер,но выглядит красиво.
Бледное лицо вызывает страх,
Видно,что он погиб в муках.
Если увидишь такое во снах,
Сразу проснешься в судорогах.
Он погиб за тебя - обыватель,
Это жертва твоих интриг.
Но он не графоман - писатель,
А вершины он не достиг...