Тучки движутся в вечном строю
С Запада мрачного на Восток.
Пусть бы забрали душу мою
Туда, где находится мой Исток!
Где ветра руки ласково гладили
Метёлки розовые щавеля.
Где в душу намного реже гадили...
О чём же это? О чем же я?
О разнице, видимо, незаметной
Меж местом теплым и очагом.
О том, что казалось неприметным,
Но неприметен ли был мой Дом?
Да, с виду обычен, таких много.
Из сосен сложен стройно-звонких,
Но лишь шажок за черту порога,
Как в мир попадал я в особый, тонкий.
Тени великих смотрели с полотен.
Голосом их говорили страницы.
Был иногда для меня и холоден
Дом этот разный, как разны и лица
Тех, кто жил рядом в трудах и заботах,
Кто говорил о былом, о жизни.
Все были вместе, но и в работах.
Не было тех, кто от лени кисли.
Рядом струились ручьи детства,
Унося всё, что было розовым.
Уходило в туман малолетство,
Уступая место тучам гр;зовым.
Возвращаясь к моим истокам,
Сравниваю невольно, что там, а что тут.
Жаль - не текут вспять дни-потоки,
Но, всё-таки, о чём же они поют?
*лат. - вечное движение