Простите все кого я полюбил,
Кого недолюбил и вы простите.
За всю ту боль, что вам я причинил,
И душу грешную мою вы отпустите,
Как отпускает дерево листок,
Промозглой осенью в сереющее небо.
С порывом ветра, естественно, легко,
Как-будто никогда он здесь и не был.
Ему лететь в далёкие и дивные края,
Туда, где ни один из смертных не был.
Там тихо плачут по усопшим небеса,
И о живых героях слагаются легенды.
Там всяко сущее находит свой покой,
И мне б его сыскать давно пристало,
Но не желаю я себе судьбы иной,
Случилось в ней хорошего не мало.
А о плохом былом и думать не хочу,
Желаю даже не всеобщего прощения.
Ведь я с душой своею тёмной не шучу,
Меня спасёт лишь только искупление.