Медленно тают в ритмах фокстрота
дни, занесённые снегом. За ними,
будут другие мелодии - ноты,
что бесконечность - неогранимы.
Дни телогреек и тёплой пижамы,
дни с кипяточком у ржавой "буржуйки",
дни, когда, день на пролёт, витражами,
сквозь сквозняки, золотые чешуйки
Мира - того, что за гранями быта,
бисером сыпятся на пол бетонный,
словно осколки бутылки разбитой
с матерным словом трудяг килотонным.
Эта история не из весёлых,
радужных, пёстрых, потешных картинок,
свёрстанных хаосом швейных иголок,
шьющих без устали, из трикотина,
саван, похожий на клоуна шмотки -
цвет, только отблеск надорванной яви -
будут другие мелодии - нотки
возле "буржуйки" звучать, как звучали...
эти.