Заточенным карандашом,
Дрожащею рукою,
Склонившись низко над листом,
Наедине с собою,
Выставив ровно тусклый свет,
Ведешь ряд линий стройный,
Что сложатся потом в портрет
Из черт лица безмолвных.
Рисуешь тонко,не спеша,
Словно икону пишешь,
Из тела рвется вон душа,
Но ты ее не слышишь.
Не слышишь,как идут часы,
Как тает ночь в рассвете,
Не видишь утренней росы,
И как взбесился ветер.
И ты глядишь на целый мир,
Но лишь портрет под небом,
Одно лицо,один кумир
В карандаше на белом.