На улице, в прозрачной темноте,
Играя песнь о мира простоте,
Стоял бедняга музыкант, казалось бы, никем не замечаем,
Грустил о прошлом, о былых годах,
Стоял, преполнен горя и печали.
И музыка его лилась, и, рассыпая в прах
Шум города,
Вонзалась людям в души,
А рядом пес сидел бродячий,
Глядя на него, самозабвенно песню эту слушал.
Слегка поскуливая, тихо подвывал гитаре,
А где-то рядом люди веселились и кричали.
И падал снег на черствый пол паркета,
И таял, как бы говоря, что все прошло,
И было что, того давно и нет уж.
И ветер злой бросал в лицо снежинки,
Качал верхушки тополей, стремившихся все ближе к солнцу, к жизни...
А на душе - воспоминания, ушедших дней картины,
И плакала в губах его гармошка, и гитара ныла,
И пес переходил на вой,
И на щеке слеза застыла...
Надменный город грохотал,
Гудел, роптал, стонал,
А в темноте осенней музыкант стоял.
И редкий из прохожих в шляпу, что у ног его,
Кидал монету,
Услышав сердца плач, души потерю, горечь эту,
Что съедала человека изнутри.
А снег все таял,
И бродячий пес скулил в тени...