С черными шторами,
В маленькой комнате,
Синими стеклами грязных окон,
Всюду повешаны, просто завешаны
Стены бумагой столетних времен.
Серые, желтые,бурые,красные
Смотрят с бумаги на вас чертежи,
Жуткие,смелые, точные, верные
Просто висят бесполезно они.
За горами,кипами,кучами дивными
Стопок бумажных листов и идей,
Сидит и творит, и выводит по книгам
Тот, кто отрекся он нас, от людей.
Он ищет ответы не зная вопроса,
Он чертит, он мыслит, он хочет найти.
Из мыши хвоста, мёда и купороса
Он чудо на свет хочет произвести.
Он формулу счастья выводит годами,
Забыл про еду, про питье и про сон,
Безумными, страшными очень глазами
Он в свитки старинные весь погружен.
А жизнь-то проходит, а счастья все нет,
Оно не выходит из формул и знаний.
Ученых,отрекших людей и весь свет
Не признают и считают глупцами.
Он посвятил свою жизнь не тому,
Он отдал себя в жертву странному делу.
Вот только зачем счастье лишь одному?
Вот эту не может решить он проблему.