Разбитая любовь не терпит фотографий-
союзников болезненных минут.
Так человек, истерзанный минувшими годами
ту память жжет, ее не выпустив из рук.
Но разве все сожжешь до зол летучих,
до черных невесомых лоскутков?
Нет… где-то в подполе, куда едва ль заглянет света лучик
они, изгнанники, свой ожидают срок.
И иногда, внезапно улучив секунду
Во сне ли или вклинившись в обычный мысли ход.
Они встают своею черно-белою фигурой,
Воспоминаний ярких словно стробоскоп.
И ты весь день, а то и ночь помятый и разбитый
расстроенный, разлаженный как колесо без спиц…
Все морщишь лоб, вопросами порядочно набитый
и хочешь и не хочешь все забыть.
О сердце бедное, - тебе какая ноша!-
болеть и петь не только здесь и в этот час.
Но и за час, что минул тому назад уж десятилетия
за мальчика того, что стерся в пух и прах…
Какого черта, о, безумное, слепое!
О, неуемный трепетный насос!
Что до него тебе?! какая до него тревога?
тревожься за живых, а мертвых не тревожь.