История моя на вид банальная,
А может даже в чем-то романтичная.
Любовь и верность – тема актуальная,
И обсуждаемая всеми, и такая личная.
А годы пролетают незаметно,
Но помню, это было, как сейчас…
Цветущий май и скоро будет лето,
Война. Афган. На отдых – один час.
За «взлеткой» поле в красных маках,
Кишлак дувалами чернел,
И я, вдруг осмелев от страха,
Полз за цветком и песни пел.
Там, где клен шумии-ит
Над речной волноо-ой…
Помню, сердце стучит,
Я ж совсем молодой…
И, напевая что-то про землянку,
Я оборвал краснеющий цветок,
И думал, как обрадую Татьянку,
Оберегая каждый лепесток.
В палатке фотка, а на фотке бантик,
И красный мак, он сердце грел в кармане,
И, черт возьми! Я все-таки романтик
Тогда, в 80-м был в Афгане…
А вечером в брезентовой палатке,
Расправив аккуратно лепестки,
Я положил цветок в письмо украдкой,
Оно дошло сквозь горы и пески.
Вы спросите, а что же было дальше?
Вернулся. Свадьба. Вместе 30 лет.
И чувства наши, думаю, без фальши,
Сомнений в этом не было и нет.
А тот цветок такой пурпурно-красный,
Он был, как символ жизни и любви,
Как воплощенье нежности прекрасной
И крови тех, кого не сберегли.