***

Событья. Лица. Даты. Факты.
Что в этой свалке моего?
А жизнь течёт. Куда-то. Как-то.
И непонятно для чего.

Само собой всё существует
И исчезает. Как? Куда?
История всех ветром сдует -
Меня, народы - без следа.

Зачем? За что? Но нет ответов.
Не обрести душе покой.
Ну жил, считал себя поэтом.
А смысл во всём этом какой?