Грубой тканью слов
Обвернув мой стих
Я пишу для первого встречного
О песках веков
В переплётах книг...
Есть ли в них хоть крупица вечного?
Я как ты искал
В каждой строчке "блеск",
Вдохновляясь "пустыми" мыслями...
Правды пуст бокал
И давно исчез
Аромат незабвенной истины.
Том избитых фраз...
Ворох скучных тем...
Растворение в бурных дискуссиях...
Кто насытит нас?
ГДЕ? КОГДА? И ЧЕМ!?
...после пресного нет послевкусия