Себя считаешь ты поэтом от сохи.
Презрителен к стихам интеллигентов.
У них негромкие, мол, хилые стихи.
Да и нерусские испорченные гены.
И столько по России развелось –
Пора бы потравить их дихлофосом.
Один чудак, вообще как в горле кость –
Он графоман, но под поэта косит.
И пишет он такую дребедень,
Что не возможно ни читать, ни слушать.
На наш плетень свою наводит тень.
И вешает лапшу на наши уши.
То вдруг пародию, какую сочинит.
То докопается ( зачем?) до плагиата.
Не хвалит. Критикует, паразит.
И хорошо одно, что хоть без мата.
Что за душой? Какой-то самиздат.
Пора бы раскошелится на книгу.
Какой поэт? Тоска, свеча, звезда…
Что ни стишок, то всё стишок со сдвигом.
Твои стихи понятны и резки.
Читать их нужно четко, громко. Стоя.
Да здравствуют поэты от сохи!
Про остальных и говорить не стоит.