***

В пустыне, жизни одинокой,
Поэту скучно иногда...
В душе его, тоска морокой,
Вселиться может навсегда...

Печалью, горькой безнадёги,
Он может выплеснуть себя...
Слова и мысли, так убоги,
Когда вершит их не любя...

Душа, пристанище поэта,
Он бросит якорь в тот же час.
Волною чувственной, эстэта,
Судьбой она вселится в нас...

И много ль надо, для бродяги,
Глоток живой-святой воды?
И на безжизненной бумаге,
Вновь зацветут Любви сады...