Слова...
Их не приручишь и не подберёшь.
Их не расставишь, не сотрёшь.
Их и не забудешь, и, порою, не найдёшь.
Слова рождаются внутри.
Они бывают высоки.
Бывают ранят, звуком манят, а иногда и не быают.
Слова бывают как вода: одни текут, другие протекают.
Одни ручей, другие вовсе лужа.
Одни слова нам режут уши, другие жизни воротят.
Слова! И где же вы, когда так нужны?
Когда нас душит засуха и будничные дни.
Когда смятение терзает и тот ручей пересыхает.
Вас нет.
Слова приходят лишь просящим.
Лишь жаждущим наполнить океан.
Слова снисходят лишь молящим.
А после молятся тем самым небесам.