u.p.m.
Сбывается, что загадываешь
всегда, если ветром брит
и если вдруг вычтешь кадош,
не ведая про иврит,
и если твой сон (надо ж
такому стрястись) парит
в базальтовом небе, в катыш
сердец обратив болид...
Сбивается ритм в рифму,
размеры к чертям летят,
дороги бегут не к Риму,
а к миру, который ад,
играющий этой странной
души непрерывной раной.