От игл инея, упавшего на муфту,
До хлестких прутьев лагерных дождей,
Вся жизнь твоя уложится, как будто
Форель на блюде на пирах вождей...
В работах горьких, ссылках, узах,
С детьми разлука на 16 лет...
Найдется ль в мире тяжелей обуза?
К чему все это?Ты не дашь ответ,
Мятежные надежды, свечи, Скрябин,
К чему идеи о счастливых днях?
Подпругу не хватило сил ослабить,
Ты пронеслась на бешеных конях,
И в бездну канула...Забытая, седая,
Немного сумасшедшая, моя.
И что я все гадаю и гадаю,
Незримого и вечного коря?