Хожу я в этот лес
чаще во сне,
Когда наваливается ночи тьма
И нету сил проснуться.
Ты на самом дне,
На дне истории,
вокруг лишь чернота...
Брожу, чуть трогая ладонями стволы,
Нет, не деревьев,
стволы иссохших судеб,
Стоящих прямо, как и честь их и мечты
О том, что было, есть и будет...
Под светом солнечным туда я не пойду.
Уж очень видно всё для тех,
кто зрит незримо,
А лучше, как в „тридцатых“,
мысли соберу,
Тайком укрою в строчки,
пролечу я клином
Над тёмными местами,
где светлый крест стоит.
Попробую хоть журавлиным криком,
хоть буковками текста,
Позор наших отцов прикрыть...
Нет для меня, возможно для других,
святее червенского леса места!