Снег валит липкий. Сижу я в окопе прозы, без каски, а пули свистят.
Снайпер заметил, в прицел от Карл Цейса, снежную каску, но то не моя.
Рядом со мною шевелится что-то блеклою тенью, не ангел ли мой?
Слышу свист пули и вижу цвет крови ангела прозы и белых стихов,
Кровь цвета снега, а снег цвета крови - ангел прозрачен как белая ночь.
Каска на мне продырявлена пулей, ангел без тени...Когда он успел?