Отцу
Упала чёрным покрывалом ночь.
Твоя постель пустынна, холоднА.
Дурные мысли прогоняешь прочь,
Но от себя не убежать, беда...
Ты проклял скуку одиноких дней
И пролежни у старого дивана.
Обиды, боль и мир немых теней,
И отраженье слёз на дне стакана…
Вернуть бы радость всех минувших лет,
Но силы уж не те, чтоб всё сначала...
А руки тянутся туда, где свет,
Которого порою не хватало…
Устали стены слышать пьяный бред.
На все вопросы не найти ответа.
Дрожащими губами пьёшь рассвет
И падает на скатерть сигарета…
Кружился над домами белый снег
И был он избавлением от тьмы.
Зажав в кулак мгновенья прошлых лет,
Ты тихо умер посреди зимы...
27.01.2005.