Повсюду убирают снег,
куда-то самосвалы прутся,
во весь абзац Марселя Пруста,
жизнь простирает свой побег,
а мне куда-то хрен куда,
в Лосинку, а потом в Подбелку,
и обрывает провода,
сломав троллейбусную стрелку.
Пришла посылка из посыл,
и всё сложилось в сложный кукиш
из упаковок пряных мыл,
которых здесь еще не купишь,
и Третье блазнится Кольцо
тебе в лицо, с размаха, звонко,
и гулко тянет в пылесос
окрестных улиц разведёнка,
и всюду жизнь, сеструха-жизнь,
с ее пробежкой пастерначьей,
ужесточается режим,
врубают с третьей передачи,
Москва – златые купола
до боли искажают зренье,
сводя до пятого угла
прямых лучей столпотворенье,
и Трех вокзалов тронный зал,
без королей, нагой и зябкий,
и молча воют тормоза,
и молча подвывают сявки,
в «Ашан» и в «Леруа Мерлен»
сворачивая прямо слева,
вся эта жизнь, весь этот тлен,
сбежавший в сумраке из хлева,
в сети салонов «Сам связной»,
полно угарного народа,
и очередь стоит за мной
из чабреца и кислорода,
его купаж, его бутон,
я прикрываю третьим глазом,
и благодарствую – за что!
так много мне, всё мне, и сразу.