Переметнётся время от зимы к весне,
совсем чуть-чуть до этого осталось.
И все слова, не сказанные мне,
сложу в коробку с биркой : "потерялось",
а все слова, не сказанные мной,
пойдут в кладовку на особый случай...
Легко мне будет говорить с весной.
Её язык, гортанный и певучий,
пойму на раз, без всяких словарей,
на то дано душой моей согласье.
И в каждой робкой просьбе "отогрей"
изнанкой тёплою мелькает слово "счастье".
А в нежном свете тающей луны,
прижавшейся щекой к щеке рассвета,
читаются как книги наши сны
и слышится тончайший запах ветра -
сырого,свежего, сметающего грусть,
несущего капели первой звуки...
Ты чувствуешь? Я больше не вернусь.
Я не люблю учить язык разлуки.