БАЛЛАДА О СЫНЕ ВОЙНЫ
Был король, как король.
Б. Окуджава.
Необычен, приземист и плотен,
На внутреннем взводе с утра,
Он был королем подворотен,
Царем проходного двора.
Шального бесстрашия сила,
Стальная пружинистость мышц
Его по кварталу носила,
Кидала с балконов и крыш.
Он морду ментам-комсомольцам
Расквасить успел не одну,
Пока не ушел добровольцем
Семнадцати лет на войну.
Как был он уместен на фронте!
Все было ему по плечу.
Не лезьте! Не суйтесь! Не троньте!
Убью! Раздавлю! Растопчу!
Пришли ордена и медали,
Что и не мечталось – пришло!
Но где-то средь прусских развалин
Безвылазно не повезло:
Накрыло, насело, прорвало,
Настало – ни встать и ни сесть,
И ноги ему оторвало
По самое что ни на есть.
Под скрежет подшипников ржавых
Катилась Победа его,
И салютовала Держава
В честь сына войны своего.
Как прежде, он громко и гордо
В своих подворотнях орал,
Но только мильтону до морды
Теперича не доставал.
И он становился все тише –
До шепота, до хрипоты.
Все выше, все выше и выше
Над ним подымались менты.