Просчитаются все, кроме тех, кто не вел подсчетов,
Просто жил, как умел, и свой верно настроил путь.
Затеряется Смысл в глиссадах ночных самолетов,
Разбегаясь по небу, прочертет тебе: "забудь"!
Все, что есть у тебя - это Правда. Твоя. Святая.
Это память тех дней, что тебя научили ждать...
И молчать о любви. Задыхаясь и умирая.
И с чужого стола ничего для себя не брать.