Литераторы, о други,
Поднимите честно руки,
Чья любовь меж вас несчастна?
Так и есть - единогласно.
Чьи стихи - меж нами - пло;хи,
Чьи стенанья-ахи-вздохи
Заунывны и бесстрастны,
Многоводны, пустогласны?
Да и сам я в чаще звонкой -
Нет, чтоб жарить лук с печенкой,
Лучше буду в этой кухне
Слушать опус, хоть протухни,
Петь рулады о предвечном
Быстротечном и конечном.
Про любофь, ее, заразу.
Таковы уж мы все сразу,
Нет, она меня не любит,
Только шубы да найт-клубы,
Да и он - мустанг средь пампы,
Все стихи ему до лампы.
Ничего, зато нас много.
Развлечемся, хоть убого.
Славно чокнуться с концами
Да разбитыми сердцами.
Из страниц свой дом построим,
каждый сам себе плейбоем
в одинаковых вселенных
чуйств из полиэтилена.