Нас набело пишет январь,
Строго чеканя каждые сутки.
И нам отчего-то не жаль,
Что время уходит,
что мы пропускаем попутки,
Маршрутки, такси, поезда...
Мы просто упрямо не едем
И даже уже не звоним.
А время - гнилая вода,
Где выжить бы до обеда,
А там уже ночь, погляди.
И снится, что пишем письма,
Пытаясь ещё удержать.
И сердце в отчаяньи злится,
Что стало привычным терять,
Молчать и твердить на память:
"Когда-нибудь всё пройдет.
Там сверху играют с нами,
Терпи, потерпи ещё..."
А горло до хрипа сжимает
Колючий сухой комок.