я не пишу их, но это они меня
ищут, находят и входят, выходят, врут
то оставляют в полнейшем неведеньи, то звенят
каждому шагу вменяя из звуков чужих игру
я их не прячу, но это они во мне
птицы ли, рыбы ли, выпи ли, видно, иного нет
все разлетаются с кровью, а может, плывут в вине
если не вынуть застрявшей стрелы, то совсем привет
я не играю с ними, но это они стучат
в книжные бубны, тамтамы и все барабаны драм
литер литавры все время скрипичного ждут ключа
что-то открыть, обломиться и спрятаться до утра
я их не вспомню потом, если только не записал
кто растворяется в темном, а кто запятнает свет
знает лишь их верховный, рисующий в небесах
фоном восхода скрываемый новый бездонный бред