Который год страна распята.
Ладони сталью прожжены.
И в этом все мы виноваты,
Хотя не чувствуем вины.
Уже – над бездной. Либо-либо.
Неверный шаг – и полетим.
Прости грехи нам, Отче, ибо
Не знаем сами, что творим.
Идёт игра на грани фола.
Рвёт одеяло всяк к себе.
Как при нашествии монголов
Нет единения в борьбе.
Купцами лёгкого пошиба
Сорвать торопимся калым.
Прости грехи нам, Отче, ибо
Не знаем сами, что творим.
Твердят, что Запад мил и светел,
Но ведь заря встаёт не там.
Посеянный в запале ветер
Оборотится в ураган.
Под едкой тяжестью улыбок
Опять на паперти стоим.
Прости грехи нам, Отче, ибо
Не знаем сами, что творим.
Когда-нибудь страна проснётся,
С души стряхнёт осколки льда
И птицей-тройкой понесётся.
Вопрос лишь только в том – куда?
Учтём ли горький вкус ошибок
Иль вновь опустимся в кильдим?
Прости грехи нам, Отче, ибо
Не знаем сами, что творим.