Пускай мой сын живёт с женой
И дочь с женой живёт.
Пускай он будет как не мой,
Ни русский,
Ни вестгот.
Пускай ему дадут отца
Из маминых бродяг,
Что без любви и без венца
Приходят кое-как,
За ширмой трутся и пыхтят,
Потом бегут домой
И оставаться не хотят,
Где дети и покой,
Где ёлку ставят каждый год,
Пакетики кладут
И не на жизнь, а на живот
Себя за всё кладут.
Приходит время – нет детей,
А взрослые ушли.
Такая доля матерей
Доверчивой Земли…