Сегодня ты теряешь не страну,
Не деньги, дружбу и не веру в бога, -
Но постигаешь бездны глубину.
Идешь туда, где кончилась дорога...
Ты измельчаешь панораму звезд,
Пуская в землю теплые осколки.
И крошится космический нарост
Планет, разбитых в красные иголки.
Они тебя пропитывают - сквозь,
А ты смеешься, загибая пальцы...
Как будто на пиру великом гость:
Считаешь все, что может сосчитаться...
За ними тени, образуя нить,
Петляют следом, швы на мыслях ставят.
И если попытаться объяснить:
Все это там, внутри, тебя затянет...
Получится, что кружево - в тебе...
Возненавидев мир, ты будешь плакать.
И, замерзая в собственной зиме,
Холодным сердцем станешь злобно брякать,
Тая обиду и глаза - тая...
Внутри тебя перевернется глыба
И встрепенется прежняя земля...
Покажется, что это не игра,
Хотя, по сути, ты играл - но выбыл...
Так жизнь пуста, как белоснежный лист.
Ни рукописей, ни рисунков моря...
Господь дал интервью, но журналист
Не вышел из душевного запоя...
Пойми же: умирают не спеша,
Теряя все, что было неизменным...
И то, к чему когда-то шла душа,
Становится тогда второстепенным...
Планеты чувства, выжженных миров,
Без рукоделья сердца пропадают.
Лишь тысячи пустых, как жизнь, листов
По пустошам сознания летают...