Как накрыло, туфта - то, что, что люди зовут любовью,
В омут я не бросался, не жил никогда мечтой,
Я примёрз к тебе сердцем холодной зимней порою,
Это что-то другое, мне только понять бы, что...
Это - миг, когда, кажется: рухнут вот-вот все стены,
А от взгляда украдкой становится трудно дышать...
Ты терзаешь скрипичным смычком оголённые нервы,
Крысой, загнанной в угол, не знаю, куда бежать.
Это всё ненадолго, - ты шепчешь, - глупый, не страшно,
Всё оттает весной, как на озере тронется лёд.
Промолчу, не люблю говорить, да и, в общем, неважно.
Потерплю до первой капели, а там... пройдёт.