Я поэт. И я пьян. Запишите, мой друг…
Есть у пьяных поэтов чертовская искра
От которой мгновенно все свечи вокруг
Начинают, как змеи, шипеть и дымиться.
В их глазах бесконечный отважный полёт
Неизвестно куда, вдоль по шиферу дома.
Этих самых поэтов тоска не берёт.
Вместо слов в них густая, живая истома.
Есть у пьяных поэтов свой раненый Бог.
Он немного несносен, но молод и пылок.
Он сливает в бокалы бунтующий грог
Из пунцово-каштановых мутных бутылок.
Он им ставит пластинки с мелодией штор.
С дивной музыкой города. Смехом и плачем.
И своё вдохновенье, как опытный вор,
Настоящий поэт в этой музыке прячет.
Я люблю напиваться волнующей мглой,
Под сиянье костра и ворчанье гитары.
Жадно впитывать звёзд разутюженный крой
И, смеясь, забывать посиделки и бары,
Где сливаются лица, где дымный капкан
Ловит чьи-то слова на салфетках и блюдцах…
В отражении зеркала весел и пьян
Мой неслаженный образ в динамике пульса.
Я люблю, когда ноты стучатся в виски
Жадным вдохом надежды, сигарой кубинской.
И душе моей хочется вместо тоски
Вдруг однажды влюбиться… Нещадно. По-свински.
Беспардонно и нагло. И пусть дребезжит
У гортани чужое хрипящее имя.
Я его одеваю в свои рубежи
И топлю его образ в заляпанном гриме.
То кусаю его, то зову, то кричу,
Как душевнобольной в белых стенах палаты.
Я хотел бы хотеть, - но хотеть не хочу.
Мои чувства так высокопарно предвзяты.
Я поэт. Я богач среди нищих. Я свет.
(Есть у пьяных поэтов всем чувствам насмешка…)
Я – тесальщик. Безжалостный жук-короед.
Я на шахматном поле безликая пешка…
Мне поэзия кем-то низвергнута… там,
Среди сальных небес, между труб разномастных.
Ах, мой юный Господь, не хочу эпиграмм
И снобизма замёрзших речей безучастных.
Равнодушия душ, запишите, мой друг…
Мне в реальности скучно и тесно. Я плачу.
Я поэт-весельчак. Я поэт-правдоруб.
И ещё алкоголик, наверно, в придачу.
Мне плесните на сдачу хмельного вина.
Я усну на волнах, убаюканный снами.
Есть две страшные вещи – любовь и война,
Что подобное любят проделывать с нами.
Я актёр, заблудившийся в роще весной…
Я горю, словно август в костре листопада.
Восхищайтесь моими словами…
А мной...
Что ж…
А мной восхищаться не надо…