Я не умею ранить словами,
Добивать ими, быть нежным насилием.
Не умею скучать годами,
Признавать, что я в чем-то не сильная.
Не умею любить свой город
С его конченными клубами,
С его открывшемся уже пятым заводом,
И из-за этого завявшими клумбами.
Не умею писать музыку к текстам,
Не умею остановить свои мысли.
Не умею спасаться бегством
От проблем, возникающих в жизни.
Но это все было б неважно
И не значило ничего бы,
Если б на улице так не было влажно,
И меня б не трясло от холода.
И если бы я...
Умела удалять фотографии предавших,
Умела класть трубку и не перезванивать,
Умела отличать правду от хитрой фальши
И свое сердцебиение враз успокаивать.
Если б умела, идя, не сутулиться.
И не вспоминать кого-то после выпитой водки.
Кого-то одного, с кем теплей даже улица.
Кого-то, чью я не помню походку.
Кого-то, у кого мало шрамов на теле,
Но есть большой тигр на правой лопатке.
И все мои нервы давно на пределе.
А у прошлого будущему проиграна схватка.
Ничего не осталось мне, только лишь думать.
И если бы я могла вернуть время вспять,
Я бы вернулась в то время, когда его могла слушать,
А не просто, как сейчас, вспоминать.
(22 апреля, 2012г.)