Черта

               

Сижу, пишу,

Но что-то не пишется ни черта,
А может настала уже черта,
Когда   за  обманчивой и простой,               
Зачем-то надуманною чертой,               
Становится   воля уже не та,
Дорога сужается и пуста,               
И духи, попавшие в хомута,               
Опять по ночам поднимают вой.

А может быть всё?  И  уже прошло?
Сгорело          и     по ветру    унесло
Все то, что умел и не сделал, Князь, 
Себя сберегая да  хоронясь.               
Припомни  и дай же   скорей ответ.   
Ты замер?    Однако.  Ответа нет?   

Ах, если бы, если бы, может, вдруг…
Сложился бы  луч  поднебесный    в   круг,
Да клином на имя сошёлся свет,
Так нет же.  Такого не будет. Нет!
Всё мимо, как мечущийся койот,
Песком между пальцев  минуты льёт.
Оно   далеко, где красивый бал,
В ином королевстве кривых зеркал,   
Но ты, как всегда туда не попал,
Хоть знал, только вида не подавал.
Как старый замешкавшийся верблюд,
Которого так по хребтине бьют,
Что только искры из глаз долой.
Так  на же, люби, наслаждайся, вой,   
Ты сам выбирал,   кто   теперь с тобой.
Наверное, можно уйти в запой,
Но только и те кто сейчас с тобой, 
Пожертвовав  "правой  своей рукой",
Порвут  искушений   былых уют,    
Покинув твой глупый, земной покой.
               
Так пой, веселись, не играй   судьбой,
Раз всё позади, ты же любишь, ной.

Но занавес пал.  Все ушли.  Отбой.
И только последний сторожевой
Достал сигарету, накинул плащ
И тихо один в тишине ночной
По лесенке тонкой, почти  прямой,    
По  свету луны пошагал домой.               
Так и не слыша твой детский плач.