Твою я руку не забуду.
Как образ памяти во мне,
В далекой, светлой вышине
Я удивился ей как чуду!
Ее я видел ведь когда-то,
Но не живую,
Не сейчас,
Как образ памяти подчас
Нас обращает в пыль, иль злато.
Во сне?
Быть может,
Но не точно,
Ведь даже самой яркой ночью,
Средь таинства молитв и звуков,
Мне не увидеть эту руку,
Что так зовет к себе меня,
Святую призрачность храня.
Простое тонкое запястье,
И нежных пальчиков черты,
Какое это было б счастье -
Испить из них святой воды.
И неба летнего напиться,
И чувствовать себя в плену,
С водой,
С загадочностью слиться,
И медленно уйти ко дну.
И там,
Во глубине событий,
Под впечатленьем твоих рук,
Не признавая больше скук,
Ни трезвости,
И не открытий,
Легко смотреть в твои глаза,
И запах чувствовать
И нежность,
И знать, что лишь одна слеза
Вновь окунет меня в безбрежность!
И пусть слова мои скупы,
И в описанье их я робок,
Не вынося за рамки скобок,
Не зная правила игры,
Ты будешь знать -
Рембрандта кисть
Коснулась их непостижимо,
Моя же мысль неудержимо
Тебя приподнимала в высь.