Мне кажется, что только одиноким
Дано творить и создавать шедевр.
Искусство было, есть, останется жестоким -
Счастливым не дано постичь жестоких сфер.
Им не дано вкусить все тяготы разлуки,
Когда в ночи лишь одиночества шаги.
Когда ломаешь, в кровь стирая, свои руки,
Чтоб было больно.. но не так, как от тоски.
Когда неделями не открываешь шторы,
Чтоб не смотреть на мир, который так прогнил.
Когда семейные так душат разговоры,
Когда приятней быть среди чужих могил.
Когда готов уже шагнуть в любую бездну,
Чтоб от себя сбежать и от своей души
Настолько мерзкой, одинокой, без надежды.
Когда готов сбежать, пусть даже согрешив.
Когда все мысли обернулись паранойей,
Давя на разум, создавая в нём свой ад.
Когда они не знают радости, покоя
И расползаются по венам, словно смрад.
Когда когтями раздираешь свою кожу,
Чтоб ухватить свой мир и выкинуть в окно.
Всё от того, что он ломает, портит, гложет
На светлой ткани, словно чёрное пятно.
Когда не спишь, когда с мешками под глазами
Лишь от того, что сны неистово больны.
Когда беседуешь с родными потолками -
Они роднее, чем народ со всей Земли.
Когда не страшно больше что - то потерять.
Когда живёшь в тоске - единственное чувство.
А я ведь прав: счастливым не понять,
Как зарождается, живёт и мрёт искусство.
Ю. Вигерт.
29.01.2013 г.
4:39 утра.