"Он пишет"
Нина Дедлова
Он пишет. Прячет.
Я ищу.
И нахожу. Читаю.
"Он что - незрячий?!" -
Верещу.
И что-то длинно причитаю:
"Совсем мужик сошёл с ума!
Ума палата -
Вниз ступени!
Была б зарплата!
Только пени...
Ждёт нас дырявая сума..."
А он, всё знай себе, не спит.
В окошке ночь,
Иль днями серая погода.
Себя не в силах превозмочь,
Опять мне буквицы выводит.
"Попался ж этот мне пиит!"
Я не скажу!
На то молва!
"Опять, мол, чёртова стервоза
Орёт сильней двух паровозов"
Что ж! Справедливые слова!
В признанье мне, как погляжу...
В такой же день
Наш старый дом,
И даже дом, что был напротив,
Вдруг приумолк, облагородев,
Весь в дивной музыке кругом.
А я-подруга пня-сама, как пень.
И льются дивные слова...
Слова, и музыка и слёзы...
Всплакнула я. Дала промашку.
Слова-то были из бумажки,
Что в кулаке, как знак угрозы,
Моя вещала голова.
Я удалилась в кукурузу,
Размазав слёзы по щекам,
Да ну её! С сумой и с пени!
Кто ж пня-пиита не оценит?
Кто ж чувства в нём красиво вспенит,
Кто ж, как не я - пиита Муза!