Он, придёт за мною на закате,
Заберёт значения у снов,
Он, не даст ни капли на раздумья,
Просто перьями червонными смахнёт
Наледь смысла, пыли паутину на страницах,
И на одиночество миров поставит бесконечность…
Он, опустится бесшумной птицей,
Крыльями из тени кровь завьёт
В локоны звезды иссиней,
Кружевом свечи обдаст потом,
Далее, он, назовёт прощеньем
То, что не прощает здесь никто,
Проклянёт безоблачную старость,
Вечность раздвоит на малые отрезки,
Путеводным ориентиром станет ночь…
Он, холодный,
Не живой практически совсем,
Мне, не страшно влиться будет в камень,
Не страшит меня мучение и рок,
Я живу, точнее, существую в ложной параллельности вокруг,
И поэтому приму любое,
Что избавит, разорвёт порочный круг…
Он, коснётся опахалом боли,
Дрожь пройдёт по венам и замрёт,
Первый и последний снег, мне, будет пледом
В обитаемой глуши души,
Где далями полнится картина,
Где свирель свивает тишина,
Там и я найду покой и негу,
Упаду, не встану, не уйду…