Мне песня поэта упала на душу,
Как бешено кони к обрыву неслись.
Без слез не могу его песни я слушать.
Гитарные струны в напряге рвались.
Но разве рвались только струны?
Болела, рвалась душа у певца.
Он не был ни старым, ни юным.
Талант, он как жизнь, без начала-конца.
Как все, был в России несчастным,
Но он не уехал в Париж.
И датского принца игравший,
Он пел про солдатскую жизнь.
Так пел он военные песни,
Как будто солдатом был на войне.
За это с погибшими вместе
Умершему - рай и прощенье вдвойне.
И милостью Божию был он поэтом
Таких на столетья-один.
Стихи нам из окон кричал он заветом,
И горлом шла кровь рваных нервов и жил.
И к Боженьке без опозданий
Его вороные к обрыву несли....
Хозяйка не вытопит светлую баню,
Но..."Светлая память.И царство души..."