Улетают строчки-утки в странный край,
В небытиё.
Замолчало на минутку сердце
Глупое моё.
Замолчало, но не смолкло: реже «тук»,
Но чаще «так».
Гордость глухо воет волком, захлебнувшись
От атак.
Белый флаг самодовольно машет
Черным кумачом…
Все, чудачка, с нас довольно! Будем нынче
«Ни при чем».