А эта ночь особенно важна,
Она мерцает красками пастели.
Все образы, что так хранит она,
Вдруг оживут на призрачном портрете.
Заснул весь дом, погасли лампы,
Но кто то лишь один не спит.
Охвачен странной музыкой баллады,
Творит художник - портретист.
Усталый взгляд от бурей и ненастей,
И теплый шарф от осени седой.
Как важен тот, кто рядом, без пристрастий,
Готов дышать с тобою в унисон.
Идут года, а он все так же грустный.
Задумался о счастье и поник,
Тогда она, сказав, что самый нужный,
Заварит теплый чай и бросит базилик.
И станет вдруг теплее в целом мире,
Поймает он до боли нежный взгляд.
Ну почему, скажи ты мне, тогда в июле,
Не отказал, опасаясь жизненных преград.
Я же влюблен в искусство и картины,
Я не живу по долгу на земле...
А с кем то ты могла бы быть любимой,
И не молчать о главном в тишине.
Я же измучил вдохновением, грустью,
Усталый взгляд мой на Твоей судьбе!
Прости родная, что завьюжил,
Себя и нас в цветастой мишуре.
Заснул весь дом, погасли лампы,
Но кто то лишь один не спит,
Охвачен странной музыкой баллады,
Творит художник - портретист.
Что стало б с ним, какие бы простуды,
Не одолели бедное дитя.
Он жизнь свою отдал, конечно, музе,
Ну а она свою за карие глаза...