В чёрный плащ обернувшись и подняв воротник,
Словно тень, мелькая в ночной темноте,
Не понятно, откуда этот образ возник
И проник в этот мир, оставаясь в его пустоте,
В окруженье реальности, разломанных судеб
Один шёл по жизни, незамечаем, но видим.
Как был он когда-то, так и, наверное, будет
Изгоем всегда и всегда ненавидим
За правду, что он не успел донести,
За ложь, что была ради чужого же блага,
За интриги, что он и не думал плести,
За то, что из глаз текла солёная влага.
Он держался с трудом и в порывах души
Себя доверял лишь страницам блокнота,
Устои, что в обществе, незаметно крушил,
Но и тут он увидел неизбежность цейтнота.
И вот уже пожелтели от пролитой соли
Страницы души – высокий полёт, -
И слёзы лились от любви и от боли,
Потрёпан и порван был переплёт.
И никто не стряхнул пыль с плаща,
И не взял с полки странную книгу,
И, страницами нервно её шелестя,
Не сказал: Ах, как же мне стыдно!
И нить порвалась, и он рухнул на землю,
Поверженный пулею прямо в висок,
Он был словно тень, а стал просто тенью,
Пальцем дрожащим нажав на курок.